Слабость моих рук сжигает ткань.
В моем существовании нет смысла.
Я жизнь потратил лишь на то, чтоб привыкать.
А ярость тихо в воздухе кнутом повисла.
Мне слишком ярок свет, и ночь совсем темна.
Всё не по мне и мир слишком убогий.
Не для того, чтоб подыхать, я рождена.
А для того, чтоб убивать и жечь пороки.
И слабость тела давит на виски.
Мне убегать уж некуда, везде капканы.
И скоро кто-то обнаружит здесь мозги.
Надеюсь, что умру тогда не слишком рано.
И гордость пропадет бесследно в ночь.
И мысли будут мазаться по стенам.
Исчезну быстро я из мира прочь.
Не будет течь сироп из снов по венам…

©