Передозами славится смерть,
отрицанием кажется жизнь,
настроенье диктует ответ,
а словами рифмуется смысл.
если руки стереть до кости,
то не сложно в них же играть,
и пульсируют кровью виски,
и не хочется ночью в кровать.
а весна не приходит совсем,
позабыла... наверняка...
ну а боли моей хватит всем,
кому хочется боли... пока.
и улыбку тяну до ушей
чтоб украсить свое лицо,
а меня везде гнали взашей,
знать уж лучше мне быть подлецом.
и разбитые руки в крови,
на пол падают капли жизни,
если хочешь позвать, позови,
но на шее моей не висни.


и глазами вперед. побреду.
мне хватает своих, доверчивых.
ну а позже, себя не найду,
и всю жизнь буду в гуттаперчевых.