Еще тишина бывает ночью. Так хорошо, когда бываешь один. Взгляд бегает по буквам превращая информацию в образы, обрывки мыслей влазят в общую картину. Закрываешь глаза... тишина... спокойно так... Вокруг закрытые двери чей-то частной собственности. Даже дневники позиционируются как собственность. Превращаясь или в чьи-то квартиры, тюрьмы добровольного заточения, кухни, спальни, публичные дома, кладбища, магазины. Цвета чужого восприятия выплеснутого на оформления всего это го многообразия. Столько ненужной информация, но без изменения пульса. Просто в рамках медитации. Ну почти как закрыть и представить весь процесс жизнь собственного тела от момента рождения до старости и до полного превращения в пыль, унесенную куда-то. Зато спокойно... Только присутствует, какая-то уже совсем тихая печаль. Этому несколько причин. Во первых то, что мое пространство формируется чужими закрытыми дверями. И моя свобода уже не зависит от меня. Она зависит от тех людей, двери которых закрыты и от тех в двери которых не хочется заходить больше. Потому что зайдя туда чувствуешь себя лишним уже. И где родная речь становится не понятной. И те двери откуда уже давно все ущли. Так не далеко и до того, чтобы собственную жизнь превратить в коридор.