Она не пишет стихов.
Она не любит вино.
Она считает что мы
Знакомы очень давно.
Она заваривает чай-
Когда чайник остыл.
Она делает все
Что бы я её не забыл...
Она мечтает о лете-
Когда его нет.
И на каждый вопрос
У неё есть ответ.
Она считает что ей
Не вредно курить.
И что-то до сих пор
Мне не может простить.
Она мечтает о лете-
Когда его нет…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…
Она не любит друзей
Которых я так люблю
Она роется в карманах
Когда я уже сплю.
Она любит мечтать
И говорить об этом вслух.
Она делает слонов
Из очень маленьких мух.
С ней нельзя говорить
И не смотреть ей в глаза.
Эта серая моль
Холодного льда
Ей приходится часто
Быть дома одной...
Но она до сих пор
Почему-то со мной…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…
Она одна…
Она одна у меня…