Ненависть порой становится осязаемой. Такой тягучей, плавной.. Как мёд. Её можно чувствовать, можно слышать, можно понюхать... И никуда от нее не деться.

Она переполняет всю душу. Отдается где-то внутри при неосторожном слове, упоминании.

Я знаю, что он сейчас ушел пить чай к тому другу, который безумно рад был, что мы расстались. и вернется часа через три, твердо уверенным, что я со щенячьими глазами жду его звонка. А я сижу, улыбаюсь и перекатываю в себе ненависть к ним обоим. К одному, который со своими принципами помогает человеку забыть меня. И ко второму, который просто знает, что я никуда не денусь.

А вчера мне просто плюнули в душу словами, однажды уже сказанными прямо в глаза. Ты читаешь это. Так знай. Я не прощу.
Да, я никогда не припомню тебе эти слова, никогда не прокомментирую больше, как и обещала. Но я их не забуду.

И больше всего я ненавижу себя. За слабохарактерность там, где это ненужно, за доброту, за эмоции, за то, что я умею чувствовать.