Они стояли на улице и курили. Пушистые, нежные снежинки плавно спускались , отплясывая в воздухе вальс. Она откинула голову назад и ловила кожей снежинки. Одна большая затяжка. Пфф… выпустила дым наружу, и он окутал ее своей полупрозрачной пеленой. В воздухе царило молчание, и никто из них не ручался нарушить его. Докурив *** подошла к своему спутнику и взяла его за руку. «я слышу, как бьется твое сердце», - сказала она. +++ только хотел ответить, как она приложила пальцы к его губам и сказала: «не надо. Я знаю все, что ты хочешь сказать, поэтому разреши просто быть рядом и чувствовать, как в тебе протекает жизнь». *** пыталась поймать глазами взгляд +++, но он безнадежно ускальзывал, исчезал, как вода сквозь пальцы. Ветер растрепал волосы ***, озноб пробирал насквозь, пальцы леденели, но желание покинуть это место так и не появилось. Обретая бесконечность. Обретая невозможность. Как называется это чувство? Наверное, это и есть оно – счастье. Не такое, как описывают в книгах сотни писателей. Счастье – это не «любовь до гроба», не богатства мира, это просто миг холодным осенним вечером, когда сидишь рядом с близким человеком и понимаешь, что он дает тебе силы жить дальше. Один взгляд, одна улыбка, одно слово, зато как они дороги. И хочется остановить время, и хочется рушить замкИ и ломать пароли. А надо ли все это? Счастье – оно мимолетно.
Вдоль слабоосвещенной улицы, шаркая, удалялись две фигуры, две личности. Такие разные и такие одинаковые. К тому же близкие друг другу. Такие, как Сид и Нэнси, Бонни и Клайд. И у этой истории не будет счастливого завершения. Этот мир слишком тесен для них двоих. Этот мир другой. Они не для него. Грустно. Красиво. Правдиво. А пока только пустынная улица и нежный, белый снег.