С фотографий смотрит на меня улыбчивая девочка с пшеничными волосами и большими карими глазами... Смотрит на меня, как будто с укором... Я перестала узнавать в них себя.

Со страниц дневников выглядывает милое до невозможности, добрейшей души существо... Не запятнанное ещё злостью, ещё избалованное верой, любящее людей даже в горе... А я уже не верю, что это было со мной.

В стихах между строчек проскальзывает романтик, мечтатель... Маленький человечек, который уверен ещё, что сможет изменить этот мир... Я уже не чувствую этих стихов.

В письмах читается любовь... Безграничная какая-то, способная все льды растопить, способная заставить встрепенуться любого циника... Мне кажется, что я больше не умею так любить.

И прошлое - как будто не моё...

А я как будто человек без прошлого...

Спать, спать, спать... Слишком я глубоко копаю.