Крысы сожрали мое нутро,
а ползучие гады съели мозг,
я не знаю, как описать еще,
эту боль, кровь хлыщет через нос...
Кто-то должен ответить за это,
кто-то должен умереть,
мне не нужны ваши жертвы,
свою кровь я смогу утереть...
Я не мог понять,
что делаю своими руками,
когда решил принять
огонь, сжигающий меня днями.
Я не могу без боли ненавидеть,
не хочу я любить,
но нельзя эту любовь внутри увидеть,
и нельзя ее убить.
Я сам виноват во всем,
и сам должен все расхлебать,
а что я сделал, пойму потом,
сейчас же мне наплевать.
Не надо меня успокаивать,
отпустите меня, я хочу уйти,
хватит, меня все устраивает,
я лишь хочу просто жить...
Все вокруг отдает гнилью,
фальшиво все вокруг меня,
не знаю, почему так больно было,
но это дало сил бежать.
Бежать вперед, и не оглядываться,
сзади никого нет,
мне не нужно оправдываться,
я бегу от себя, не остановить этот бег...
Ведь лишь я люблю и ненавижу,
никто не заставляет меня,
но почему же ее дыхание я не слышу?
лишь только шепот дождя...
Почему он спешит мне помочь,
подменить ее, забрать мою боль,
ее никто не в силах превозмочь,
а я дальше играю свою роль...
Почему же он плачет так горько,
ведь нас самим давно все равно,
почему же ему так больно,
никто уже не винит его...
Я благодарен ему за все,
за то, что тогда он радовал нас,
за то, что подарил в сердце тепло,
за то, что прячет горе в слезах,
за то, что он искренне хочет помочь,
за то, что он грустит со мной,
за то, что так хочет мне помочь,
за то, что он дополняет мир мой...
Но не понять ему одного,-
дождь, ты ни в чем не виноват,
мы сами так решили все,
ты не мог тогда выбирать.
Ты просто соединил два мирка,
на один вечер, на одну ночь,
а потом что-то произошло - как всегда,
и никто уже не в силах помочь.
Просто так бывает иногда,
что не может быть все идеально,
она захотела остаться одна,
а я не спешил, так все печально...
Я не боюсь этих слов,
потому что это моя жизнь, часть меня,
потому что была любовь,
это мое, это история про меня.
А ее я не знаю,
она все еще молчит,
до сих пор ничего не придумала,
и тишину не спешит разбудить.
Не знаю, любила, или боялась,
может, возненавидела,
может быть, испугалась,
а может, просто наплевать,
я не скажу, не могу я знать.
И поэтому эта история
так и останеться только моей,
и поэтому запомню ее такой только я,
скорей бы, скорей,
запишу на сырых от слез листах,
пока не пришло Время -
оно любит убивать...