А у нас ветры. Алиса нервно курит, сжавшись в комок, пытаюсь растормошить, но отворачивается, равнодушна и вечно смотрит в небо. Прижмется к оконной раме, молчит часами. А потом говорит что-то, тормошит плед, учит, учит, учит…
- Ты иллюзия, нет тебя, нет. Понимаешь? – Меряю шагами комнату, альтерэго горбится по-вороньи и кутается в шаль.
- Так выгони. Не сможешь, я тебе говорю. Меня любят, попробуй отрицать это. – Шаль пахнет табаком и вишнями, по ночам Алиса кричит, врет, что снятся страшные сны.
А по утрам я боюсь разбудить её, пишу в тетрадях, в мельтешении расчетов и формул Его имя, издевательство. Кому-то интересно, сколько будет, кому-то интересно как давно, кому-то интересно зачем.…А я складываю события мозаикой, тоже не могу согреется. А по ночам мы вместе сидим над книгами.
- Мы же уедем, обещаю, немного осталось. – Жалостливо, третий день юлю, а Аля - в плед, одно слово - эгоисточка.
- Немного.…Два года это совсем немного, да?! Два…Два…Два…
Аля…Дикий petit mort, оттого что ветер откровенен, будто бы чертова осень по венам. Крики, разбитый фарфор и холод, Алиса пахнет вишней. И хлопнуть бы дверью, оставив себя дрожать, размазывать туш по щекам, два, два, два…
- Детка, ты бесполезна, понять бы это, ты не Королева, детка, далеко не...
И вдребезги.
The End.