К поэту.

Что есть поэт, коль не убийца?
Что есть поэт, как не вершина бытия,
Когда он со строкою готов слиться,
Став на мгновенья выше короля?

Что есть поэт, коль не калека?
Немой, взирающий на мир,
И слепо ожидающий навета,
Призыва сверху вдохновенья лир?

Поэт, не ты ли тот любовник
Реалий наших неземных.
Поэт, не ты ли тот виновник
Душевных мук столь горестных и злых.

Поэт, ты был потерян и возвышен!
Был осрамлен, растоптан, мертв
Но даже смерти после глас твой слышен,
Тот, что душу вдруг возносит из оков.

Поэт, так обличай в свои ты строки
И ложь, и истину, и сущность бытия
Что бы с истомой плещущейся лодки
К псалмам твоим вновь обращался я.



Что-то из критического.

Довольно, автор скучнодумный,
Устал мой ум терзать себя
Пытаясь вникнуться в твой слог заумный,
Я не читаю, лишь ругаюсь на тебя.



Вино.

Спокойно. Закутавшись в полы халата,
Обвитый бликом вдохновенья, я,
В мечтах, идущий в горах Арарата,
Решил испить бокал вина.

Мне хочется побыть хмельным,
Смешным, намеренно небрежным,
Себя почувствовать на радости скупым,
Чуть грустноватым, чуть невечным.

Я жду рушенья слепых мечт,
Белых коней и их продавших принцев,
Когда же подведет мой вечный меч,
И кинусь я к ногам судьбы любимцев.

Отчаянно нужна мне сердца слабина,
Изъян найти хочу в дворцах душевных.
И с судорожным нервом окунусь в себя,
Со счастием найдя на сторонах неверных.

Хочу бороться против большинства,
Хочу, роняя слезы, забиваться в угол,
И жажду, чтоб веселье было без меня,
А я один, умом гнетущ, о вечном думал.