Хотела написать про сахар - снег и город, с которым не готова расстаться.
Не хочется приторных и непонятных заглавий - потому что всё это пустое.
Потому что в тёмных арках глухо, вокруг - те самые люди, я с мазохистским удовольствием иду по самым скользким плиткам, деревья встали на места, и если в окне Р. горит оранжевый свет - значит всё хорошо.
Когда проваливаешься в снег по дороге в соседний дом - ты уже не там, где была весь день. Ты дома. О чём бы ты ни думала. Что бы тебя ни мучило. Ты здесь. И потеплевший воздух обнимает, и фонари светят по - особенному мягко, и так ненавистна эта левая романтика. Но.
Но что делать, если ты чуть только сделаешь шаг - и со стен домов на тебя сыпятся облака пыльных уже воспоминаний, погребая под собой всю твою настоящую жизнь, и ты стоишь, пришпиленная к земле собственной другой какой - то реальностью. И вслушиваешься в звуки, всматриваешься в лица - ты уже не то, но воспоминания - вещь страшная. Потому что одно из того немногого бессмертного что у нас по - настоящему есть.
Улицы, ступеньки дома и окна - казалось, всё была готова сделать, чтобы к ним не вернуться, а теперь - это единственное место в мире, ничего не надо, нигде.
Это всё эфемер, ностальгия по ощущениям, я уже давно не здесь, кажется, то время ушло безвозвратно, безоглядочно.беспричинно и немыслимо.. а должно было длиться вечно.
здесь всегда было так светло - а теперь я успеваю приехать только в темноту.
здесь всегда был опаздывающий бег по утрам - когда мечтаешь, чтобы у тебя выросли крылья. и обещаешь кому - то, что если это действительно случится - ты больше не опоздаешь - оправдаешь все возложенные на тебя надежды.
здесь дни города, молчание и чужие квартиры, странные люди, замёрзшие руки и шоколадное мороженое. здесь парк. здесь плитки. здесь шумят листы. прихожие, тёмные дворы и дует ветер.
бесконечные окна, самолёты и края света.
тёплый воздух, бесполезные лето и весна, пыль.
и бесконечность в листьях, с дыме от тростниковых палочек, в запутанных аллеях, небольших расстояниях, в каждом звонке будильника в 11 часов утра.
здесь каждый летний вечер, когда около дома, когда ещё только в машине сидишь - ты под куполом города. спокойствия. затишья. жизнь без ожидания. только настоящий момент.
здесь проваливаешься в собственные домыслы, ищешь знакомых, не смотришь на лица, сидишь на балконе. и.. как я не готова всё это терять. эмпирически. чувственно.
я преувеличиваю. но как можно было заставить себя почти забыть, выкинуть за спину, чтобы теперь ценить каждый осколок. каждую песчинку. каждую прошлую иллюзию.
если отбросить все мысли, столицы, подражания.
то этот город
то единственное место
по которому всегда что - то будет ныть
внутри.
[578x397]