Москва - это не Москва. Это нечёткий южный город в своих уголках и отрывках. Солнце шпилит к земле.
Мир биполярен. А я висну где - то между крайностей.
Я не хочу думать о будущем, да что там думать, сознание зашкаливает и ухает в пустоту, данная тема для него закрыта. А я и рада.
Вообще мысли заходятся в бреде и разочаровании. От воздуха кружится голова.
Меня ужасают люди на улицах. Может быть я и противоречу Карлу Лагерфельду, но, как я думаю, с хорошим вкусом можно только родиться. Но кто я такая, чтобы судить.
Глаза должны отдыхать от обилия и нелепия красок - всё чаще пролистываю свои старинные Vogue'и. И вроде бы чуть успокаиваюсь - но тут мысли угрюмо наталкиваются на воспоминание о восприятии гламура и дискурса Пелевиным - и мне становится совсем тоскливо. Ох, да всё гораздо хуже.
Всё чаще думаю о том, что большую часть своих произведений Пушкин написал после смерти. И чувствую себя немного запертой в немного непонятно чём. Так ещё тоскливее.
Ищу в глупостях грани ума своих друзей. Обнаруживаю, что вовсе это и не глупости.
Меня умиляют все эти прощальные школьные песни. Но недостаточно.
Мне нужен твид. И осень.
[497x239]