Интересно беседовать с женщиной, которая тебя когда-то любила. Она искренна, ибо иначе незачем. Она честна, ибо по-другому уже не умеет. Она не клоунадит, потому как знаю, знаю наизусть. Каждый взгляд, каждое мановение руки читается. Читается сквозь призму показной уверенности, да не прозвучит нестройно "счастливости", ибо не хуй.
Взгляд. Тонкий, проницательный. Привет, как ты. Давно не виделись, здравствуй. Это моя подруга, будьте знакомы. Как я рада вас видеть. Здесь и сейчас.
Какой-то мужлан, что-то кричит, кричит какую-то хуйню про то, что она лесбиянка, нагло и безбожно окучивает его подругу, девочку лет семнадцати. Как же, ведь ей уже сорок. Кто же перекричит? Мужик. Конечно. Он всегда перекричит бабу, переорет, переборит, перематерит. Да и не стоит связываться...наверно.
Ушли. Тишина. Только еле слышен голос. Ее голос. Женщины, которая когда-то любила.
-Знаешь, что самое тяжелое для меня. Я. Я столько времени ее окучивала, пыталась, а она ушла с ним. И самое смешное и противное то, что сейчас она будет отсасывать у него где-то. Где-то там. В туалете, раздевалке, подворотне, да не важно. Отсасывать, и считать при этом, что это нормально.