кто-то или что-то наводит меня на мысль, и я её с удовольствием думаю, а потом выдаю малопонятные фразы, загадочно ухмыляясь.
а внутри... пусто. и сто томов его партийных книжек разложены вокруг - успевай читать, как он переделывает Нотр-Дам под клуб, не оставляя ничего от готического совершенства.
а я, может, и не любила бы вовсе, если б, к примеру, он был болотно-зелёным, или тёмно-синим, как Бальмонт.
нет же ж, красный!

Борхес, Кортасар, Берроуз... что-то не то, всё же.
видела вчера в метро: парень читает роман - "Ирландия", "Лемерик", "Олаф"...
захотелось тоже чего-то простого и историко-героического, чтоб пошёл туда, сделал то, и только имена сложные, красивые, гордые.


выложу в тройном экземпляре для верности, и пойду уже читать... а не перечитывать.