По небу летят утки.
      Летит уголком стая.
      Мне хочется к ним жутко.
      Они же - на Юг, знаю.

      Они зимовать будут
      В каком-нибудь там Чаде,
      А я тут бумаг груду
      Лопачу жратвы ради.

      Их будут кормить дети,
      Им будут махать руками,
      Им солнце всегда светит.
      Я к уткам хочу, суки!

      Я к уткам хочу, гады!
      Чтоб стала мечта - былью!
      Свободы хочу ради!
      И чтоб за спиной - крылья!

      И чтоб вместо ног - лапки,
      И чтобы как все - крякать
      И чтоб - не нужны тапки,
      И чтоб - нипочём слякоть!

      И чтоб я летела, плача
      В красивейший день, летом
      И тут бы в меня, значит,
      Предательски, влёт, дуплетом.

      Мой трупик несёт Бобик,
      Хозяин его хвалит,
      Утятница - мой гробик,
      Стакан до краёв налит.

      В живот насуют яблок
      И салом натрут шкурку
      А после - сожрут, падлы,
      А после - споют «Мурку»...

      А после - ещё песню
      Про то, как «летят утки».
      Я - так не хочу. Честно.
      Мне даже чуть-чуть жутко.

      Я лучше куплю водку,
      Я лучше попью сутки,
      Я знаю теперь чётко:
      Не надо мне быть уткой!


      P.S.     Всё ужасно в жизни зыбко.
                  В общем, я хочу быть рыбкой!