Сейчас бы сесть на подоконник, закурить и, вдумчиво вглядываясь в пелену звезд, плакать о том, что теряешь, рассеяно роняя на колени пепел.

Но увы. Сигарета не будет тихо тлеть в моих пальцах, силуэт не нарисуется в проеме окна. Почему? Просто я же год как не курю, да и - холодно нынче на подоконниках то.

Вот такая я ханжа. И  слезы почему-то не выступают на глаза. Не могу плакать.

И плевать. Не трави свою душу тем, что уже прошло.

Любить - это так сложно. И это вовсе не так - как описывается в "розовых книжках".  Отнюдь - по другому. Потому то и мучаешься от ощущения какой-то ущербности, неправильности своей любви. Ага "влюбленные так вообще не жуют!"(с)

Вот и думается - что просто не умеешь любить. Только потому  что - утром, спросонья, думаешь лишь о том, как бы выжить до полудня и перехватить чашку кофе, а не о том, как любишь своего загадочного NN. Только потому что - в спешке дня, на алгебре, ты рисуешь ее профиль, но со звонком, лист засовывается в папку и забывается - до вечера. Это так странно и обычно одновременно. Вроде бы - ты же должен думать о любимой все время, а не урывками, при взгляде на звезды, при звуках той самой песни.... Потому что, когда узнаешь, что она целуется с другим, хоть и сжимается судорожно сердце, и льются по щекам слезы истерики, и чтобы хоть как-то заглушить невыносимую боль в сердце, режешь тупым ножом по рукам, по плоти, малокровно, бесполезно, но успокаивающе больно... А через несколько часов встаешь, утираешь слезы, и идешь на английский, а там травишь анекдоты и весело смеешься. ХаМеЛеОн....

Но любовь - она вовсе не такая как в книжках. Вовсе нет. Только вот от ощущения неправильности - никак не отделаешься...