Однажды она предложила поджечь квартиру.
Сказала: ''давай уничтожим всё,
что здесь существовало, любило, было,
готовило завтрак, читало Мацуо Басё.''
Я взял в руки спички,
/какого-то черта/.
Сгорела квартира, выгорел целый этаж.
Обошлось без особых жертв. Только мертвой
нашли старушку из пятой, а рядом - ее кота.

Так я стал убийцей. Пусть, в общем-то, косвенно,
но мысль об этом мучительна и страшна.
Я был плотью ее, я был ее костью.

Через тысячу дней
в город пришла весна. *
Она пила мою кровь. Серьезно.
Есть ведьмы, вампиры,
почему нет?
Я подставлял ей шею, глядя на звезды.
Она пила мою кровь.
Я глотал
лунный
свет. *

Я помню:
ее голова катилась
по полу,
трещал и скрипел под ножовкой хребет.
Я пронзил ее сердце осиновым колом,
вогнал под кожу острый стилет.
Я сжег ее тело. Но череп оставил.
В нем мирно покоится ее прах.
Я был исключением из ее правил.
Я был?
Конечно же,
я
был
прав.

Но каждую ночь, за закрытой дверью,
мне тяжко и страшно сжимает грудь.
Она сидит на моей постели.
Как будто живая.
И не дает уснуть.