И снова я здесь среди маленьких гагаринов, сиропных девушек и летающих бумажных самолетов. Смотрю на это, как говориться, с высоты птичьего полета и смеюсь. Но это не смех сарказма, а чистый и звонкий и до боли искренний его собрат. В голове сейчас столько же мыслей, сколько денег у старика Била.

Со временем волосы стали короче, а языки длиннее. Времени стало вроде и меньше, а вроде и нет. Все сильно изменилось снаружи... Но в душе почему-то все так ничего и не меняется. Все те же мысли и желания. Это, наверное, называется "пока не выросла". Хотя что значит "выросла" я не понимаю.

Я что-то устала врать... Людям. И прежде всего самой себе. А делать нечего. Уже давным-давно сама себе поверила. И теперь свято чту свое вранье.

Ладно... переживем. Алоха.

P.S. Не обращайте внимания. У меня снова сломалась печатная машинка, и теперь я здесь обосновалась. До следующей поломки....