Спрятанный вопрос

Синее небо, черные люки,
Бросить бы все навсегда и бесследно;
Руки несвязно устали от скуки.
В этом мире уже бесполезно.
Так нагловато прикрыты портреты,
Что не бросаются острые взгляды,
И перепишут пустые кассеты
С теми улыбками, которых не было.
Жалость прохожих – утрачены строки,
Мы переходим на новые игры.
Первые мысли составлены в блоки,
Прежние вспыхнут конечными титрами.
Я не пишу, а так размышляю.
Ум мой туманной болезнью завис,
Снова время свое забираю,
Как долгожданный невиданный приз.
Может оправданы тени надежды,
Может ненужное станет нужным,
Может не в рифме слова прежние,
Может жизнь со смертью дружные.
Месяц вопросов, годы исканий,
Круг превращается в шар безграничный,
Сколько мне осталось прощаний,
Жизнь поздравит меня еще лично.
С шагом спокойным вынесу знамя
И прошепчу себе тихо «свода»,
И колыхнется прощальное пламя,
Нет и не будет слова «свобода».
Все, что прочитано – не остается,
Прежне пылится в кельях мысли,
Чувство об стену сердца бьется,
Не сосчитает никак числа.
Может напрасно сейчас это,-
Глупые мысли, слова и строки?
Может таится смысл в них где-то,
Если проснется, а не протянет ноги.
Легче пробиться сквозь стекла рассвета,
И затухнуть с вечерним закатом,
Чем не найти на вопрос ответа,
Тлеть и тянуть дни канатом.

25.04.07