* * *
Не к буйному безумству плоти,
Не к ночи, что как день светла, -
К вседневной тягостной работе
Ты равнодушно позвала.

Но я склонён, ещё недвижный, -
Над чаем стынущим моим,
Я не святой, я только книжник,
Огнём рождённый – мертвый дым.

Не верь рассеянному взору,
Меня богаче всё же ты:
Ты горько шепчешь сутенёру
Свои убогие мечты.

А я лишь в ярости бесхмельно
Исписанные рву листки,
Да по ночам брожу бесцельно,
Спасаясь от тупой тоски.

И лбом касаясь потной рамы,
В тревожную ночную тишь
Смотрю, недвижный и упрямый,
На очертанье дальних крыш.

Георгий Маслов.