Маленькие шарики розовых облаков. Солнце дарит что-то  напоследок.  Нам не понять, не оценить. Мы можем только благодарить хаотично-ритмичными звуками душ наших. Шумим, медленно впадая в транс, вызываем смех и крики у сидящих сверху любителей гашиша.

Если бы они слушали – сошли бы с ума,

они не понимают солнца.

Солнце гладит лица ветром.

А мысли далеко. Губы и пальцы уже ничего не чувствуют. Они кажутся чужими и набухшими. Налитыми радостью прощания с уходящим днём.

Ещё немного и можно будет увидеть руки светящегося диска – машет из-за зданий, трётся об реку, скользит по мутной воде, из озорства окрашивает окружающую реальность в цвета нежные, ирреальные.

Звуки пропадают. Они всегда пропадают в последние минуты, секунды.

И только бестолковым наркоманам всё нипочём – они глухи.

И только прохожим всё равно – они слишком заняты собой.

Этот миг – бесконечность.

Глубокий вдох... стук, стук, стук сердца... последний выдох.

Его можно иногда уловить, если вовремя остановиться и задержать дыхание.

Застыть.

Умереть.

И родиться в темноте.