Бывают дни, когда хочется умереть. Хочется протянуть руку, открыть ящичек, достать револьвер, и выстрелить себе в раскрытый рот, чтоб наверняка. В такие дни останавливает только отсутствие револьвера.

Бывают дни, когда хочется забиться в самую темную конуру, и никогда не вылазить оттуда. Укрыться одеялом, закрыть глаза и жалеть, жалеть, жалеть себя.

Но в такие дни обычно звонят друзья. Долго уговаривают тебя куда-то пойти. И когда ты соглашаешься, то идешь на встречу с твердым намерением напиться до поросячьего визга. До блевотины. Чтобы, веся на руках этих самых друзей, сквозь слезы жаловаться им на свою не сложившуюся жизнь. Но получается, что вы, выпив по бутылочке отличного белого пива, проводите вечер в каких-то глупых и смешных разговорах.

И ты, прийдя домой, в очередной раз радуешься, что у тебя в ящичке нет револьвера.

19.08.2005