вот вспомнилось:
"разве тебе его не жаль?" - спрашивала его мать, глядя на меня укоризненно.
"жаль, - кивала головой я, - жаль, что он как был бабником и психом, так им и остался. еще и пить начал. а еще мне жаль, что он прогулял свой талант, но это уже из другой оперы, и к нашим отношениям не имеет никакого значения."

так оно и случилось: извеснейший поэт "из молодых", владелец нескольких премий и грамот за поэзию и прозу, автор 4 книг за полтора года, ловелас "с хорошей репутацией" и огромнейшей харизмой работает в столице за среднюю зарплату веб-дизайнером.

я видела его вчера. так и хотелось скривить губы и на выспренный манер сказать что-то вроде "ах, Николя, что с Вами стало?" он... как бы это сказать... припыл пылью. всё тускло, блекло, обыденно и зажато. два года мы не виделись. за эти два года я веду компанию, а он гнется под клиентами. в частности, под нашей компанией, если я захочу.

он мне сказал, как плюнул: "я никогда В ТЕБЯ не верил, даже когда спал с тобой. а ты вся такая юная и вся такая амбициозная разъезжаешь с собственным водителем и одеваешся у известных модельеров"

а я подумала: "я никогда ТЕБЕ не верила, даже когда спала с тобой. но как же я тебя любила в свои 18!" но я этого не сказала. мудрость смолчит. а за эти три года разве что-то во мне изменилось? ну, может, сильнее стала.

ах, Николя, Вы так и не посмотрели мне в глаза.