я решила наконец выставить свой рассказ... ващет мне не оч нравится как я сочиняю, но это нравится другим... дословно привожу слова Саши: "Когда станешь писателем, не бери псевдоним, чтобы знать чьи книжки покупать"...)))))))) приятно до чёртиков!)))))))) а вот собстна и первая часть рассказа... на алгебре сочиняла...

***
Луна, бледным пятном, плыла по грязно-синему небу, то и дело скрываясь в обрывках серых, похожих на мокрую вату, облаков. Её свет падал на недавно выпавший снег, отчего тот светился холодным голубоватым светом.
Этот перекрёсток имел дурную славу. Три года назад, здесь был найден человек с перегрызаным горлом, это было вдвойне странно, потому что бездомных собак на этом перекрёстке ниразу не видели. В мае прошлого года, здесь задавили двух детей, а неделю назад, стали находить трупы замёрзнувших, обескровленых людей... и самый первый труп был найден на этом перекрёстке.
Редкие прохожие, волнуясь, косились по сторонам, и спешили побыстрее уйти с проклятого места.
Молодой художник, зажав под мышкой альбом, наоборот шёл медленно, то и дело поглядывая на луну, на застывшие истуканами деревья и на падающие от людей тени. Он так засмотрелся на причудливое сияние снега, что случайно столкнулся с хрупкой девушкой. Альбом парня и сумочка девушки упали на снег. Тихо ойкнув, она стала торопливо собирать свои рассыпавшиеся вещи, а художник, приклеив на лицо виноватую улыбку, стал помогать, удивляясь, как такая куча барахла могла влезть в эту изящную чёрную сумочку.
...Их руки на секунду столкнулись. Пальцы парня пронизал леденящий холод. е понимая что делает, он взял её руку и, наконец, посмотрел на девушку. Их взгляды встретились.
"Прелестные, воднисто-зелёные, с голубоватым отливом..."
- Вы о чём? - улыбнулась обладательница аквамариновых глаз.
- Что? - парень вздрогнул.
- Вы сказали "прелестные, водянисто-зелёные, с голубоватым отливом", что вы имели ввиду?
- Я сказал это вслух? - вид у парня был настолько трогательный и растеряный, что девушка невольно рассмеялась. Художник мутился: - Ну... я имел ввиду цвет ваших глаз...
- У вас глаза не хуже... - улыбнулась девушка.
- Да, они янтарного цвета...
- Скорее цвета тёмного шампанского... - рассмеялась русоволосая красавица. - Вы художник?
- Как вы догадались? - ещё больше смутился парень.
- Вы романтик, а романтиками бывают только поэты, писатели и художники... к тому же у вас альбом с рисунками...
Упав на снег блокнот раскрылся и стали видны несколько рисунков, два портрета и один пейзаж.
- Ах да... точно... - парень нехотя отпустил её руку и стал поправлять рисунки. Затем поднял папку и провёл рукой по рассыпчатым волосам, цвета молочного шоколада. Девушка положила в сумку последнюю вещь: зеркальце, треснувшее после близкого знакомства асфальтом.
- Меня зовут Вадим...
- Влада, - девушка с аквамариновыми глазами и с волосами цвета пшеницы, смущённо улыбнулась.
Вадим улыбнулся в ответ. У кого-то настойчиво зазвонил мобильник. "Die, die, die my darling", надрывалась группа Metallica. И тут парень сообразил, что звонит его телефон.
- Алло?
Звонила мама. Всхлипывая, она подробно объяснила в чём он виноват и обозвав его чёрствым болваном, бросила трубку.
- Мама... - догадалась Влада, увидев виноватое выражение лица парня.
- Угу... волнуется... где ты живёшь? я провожу тебя...
- Вон в той пятиэтажке... - девушка кивнула на мрачный дом, недалеко от перекрёстка. - Не надо провожать... мне близко...
- А как насчёт встречи? Завтра... ну, допустим, в пять?
- В пять я буду в институте...
- Тогда в восемь?
- Идёт... - русоволосая улыбнулась и пошла к дому. Вадим смотрел ей вслед пока она не скрылась в пятиэтажке.