Мне бы на мир глазами твоими,
Солнечным светом небесного потолка.
Боже, о чём тебя я только молила..
Смертью моей сияет пустая строка,

Болью от птицы, покинувшей ветер,
Хаосом от сломанных в карте границ,
Грустью последнего снега на плечи,
Хрупкостью древних и жёлтых страниц.

Мы ведь все учимся делать больно,
Но не умеем прощать.
И хоть бы раз в раны не сыпать солью,
И хоть бы раз не позволить другому упасть.