На улице потеплело приятно, каблуки вязнут в легком весеннем дерьме, но теперь я в сиреневом пальто, следовательно, мне и море (даже говна) по колено.

Как тот самый герой Гришковца, я каждое утро просыпаюсь с одно единственной мыслью, которая потот сопровождает меня целый день: "хочу домой, хочу домой"

Мои синие шторы и желто-оранжевый ковер в моем воображении представляются мне чем-то покруче Саардамского плотника из квартиры Турбиных.

"Изразцовая печка в столовой грела и растила Еленку маленькую, Алексея старшего и
совсем крошечного Николку. Как часто читался у пышущей жаром изразцовой
площади "Саардамский Плотник", часы играли гавот, и всегда в конце декабря
пахло хвоей, и разноцветный парафин горел на зеленых ветвях".

Благодаря чудесной необходимости читать списки по руслиту, я перечитала мое любимое творение Булгакова шестой раз. И вот что - какая нафиг может быть революция, когда вокруг тебя жар изразцовой печки кремовые шторы.

Одна война (недаром что гражданская) всего за какой-то год развалила большую и дружную семью, но ах! Кремовые шторы остались неизменны!

"наши израненные души ищут покоя вот именно за
такими кремовыми шторами..."

Вот и я очень хочу домой скорее к моим шторам и душам. Наверное, сегоня мечта исполнится!

LI 5.09.15