В облаке мыслей бабочки-числа мешаются в голове. Слова чужих сознаний вонзаются ножами, доставляя сладкий яд моему разуму. Упавший мальчик тянулся к звезде, обожженными руками. Кровь мешается с вином, я пьянею, забывая об осторожности. Фантазия вырисовывает миражи, я словно в тумане. Нет понимания того, что было вчера, неделю назад, месяц, время разграничивается последними минутами. Возможно слишком высоко поднялась, либо слишком низко упала. Я часами брожу по серому пространству, здесь так холодно, глаза устали видеть. Болящие коленки и синяки напоминают о том, что я уже падала недавно. Грязь, кровь, след, земля. Не знаю сколько пролежала в таком состоянии. Они ходили рядом, вокруг меня и никто не помог. Я и не просила себя спасать. «Если ты всё же упал, это твои проблемы. Никто тебе не может» - прокручиваются слова в стареющей памяти. Я всё же поднялась, я пошла. С трудом, но пошла вперед. Нужно идти, ветер меня зовет. Не знаю куда, не знаю зачем, если он зовёт, значит так надо. Тишина могла забрать мою душу, поглотить, как божественный нектар, с удовольствием и навсегда. Я не могу разобраться с кучей старых книг, где по томам расписаны мгновения жизни, помеченные номерками. Огонь затухает в моей библиотеке от недостатка шёпота. Мрак…тени…моя тень, уснувшая на кушетке, мило посапывает. Спи, моя дорогая. Укрою тёплой вуалью, чтобы не замёрзла. Ведь то единственное, что у меня осталось – это ты. И я тебя не потеряю. Пусть коршуны кружат над тобой, пусть люди пугают тебя огнями. Я защищу. Мне тихо пламя шепчет исповедь свою. И в паутине замотались идеалы, скверно возмущаясь. Наверно есть возможность разобраться в омуте. Цепи накалятся до предела, из них можно будет сковать меч.
Я никогда не носила оружие. Меня зовет ветер. Я должна идти…