А ведь как странно получается... возвращаешься к черновикам, когда тебе совсем плохо. И опять слова, из слов строчки... а между ними точки.. Всё просто и одновременно очень сложно. Хочется родить что-то гениальное, то, что могло бы зацепить кого-то. А зря... Ты же один тут. Пишешь для себя. Зачем для кого-то. Зачем вообще что-то делать для Кого-то. Глупость. Надо жить для себя. Сколько же в голову это себе вбиваешь, а всё равно соскальзываешь в пропасть и опять долго ползешь вверх.. Вверх, вниз и так до бесконечности. Ни набитые шишки, ничего не приводит к уму... Лишь бурные мысли, но уже отчасти спокойное сердце. Усталое сердце... Пауза. Вздох. И что? Опять очередной конец? Очередная строчка с точками... Не хочется верить в реальность. А надо. Надо поверить в реальность, а там, может, и реальность поверит в тебя. И будет проще... а может и сложнее...замкнутый круг.