В колонках играет - Eagles - The Hotel California
Настроение сейчас - brain-fucked

Странно, но почему-то на философские темы пробивает поболтать ближе к ночи.
Компьютерные сети - одно из гениальнейших изобретений человечества. Практически живой разговор. Даже лучше.
Здесь ты можешь делать все, что угодно. Здесь ты можешь играть по своим правилам. Правила просты?
Прелесть виртуальности как раз в том, что здесь почти все понарошку. Можно остановиться, отменить и переиграть.
Но неужели?
А если воспринимать все слишком серьезно и заиграться?..
Умереть - это так просто. Сколько раз нас убивали? Не счесть.
Но мы выживаем. Мы бессмертны!
Мы будем жить вечно!
Самое страшное, когда законы виртуальности начинают проецировать на реальный мир.
А сколько раз можно умереть в реальном мире?..
...я не знаю. Я никогда не умирал.
***
- У меня нет выхода. Мне уже все равно.
Пальцы зависают над клавиатурой. Сказать-то надо, а что сказать?
- Не может быть, чтобы не было выхода. Умереть ты всегда успеешь.
- А почему бы не сейчас?
А действительно, почему не сейчас?
- Удачи тебе.
***
Мы просто заигрались. Просто мы слишком много воевали в воображении.
"Мы никак не можем привыкнуть жить без войны".
Жизнь ничего не стоит. И это правда.
Буква. Слово. Десяток-другой байт. Что это? Мелочи. Всего лишь чья-то жизнь.
Темно и не видно лиц. Наличие пальцев выдает только стук клавиш клавиатуры.
Странно, с чего бы это любое изображение на мониторе делает лицо иссиня-бледным. За исключением тех случаев, конечно, когда на экране потоки крови. Но увы. Все намного тоскливей. Тоскливей? Как знать...
Увы, заката не будет, когда ты умрешь... Потому что закат уже был.
Ночь.
Мерный шум кулера.
Стук клавиш.
Сеть.
И тишина.
И ничего не сделать, только ждать пару строк в аську.
Я похож сейчас на сумасшедшего хакера. Я пялюсь в монитор и стучу по клавишам с такой скоростью, как будто ломаю счета Центробанка.
Плевать я на это хотел. Только не молчи, слышишь, не молчи!!!
Я жду. Интернет учит терпению.
Не с первого раза открываются тайны, а с тысячного рубля.
Не молчи!!!
Клик-клик... Клик-клик... Окно исчезает и возникает вновь. Клик. Все.
Я сижу и смотрю на смерть на обоях. Смерть играет на дудочке. Она играет тебе. И ты идешь на ее зов.
Сука!!!
Смерть, сука, не смей приманивать его!!!
Клик-клик. Делать все равно нечего.
Я прячу лицо в ладонях.
Когда я снова кидаю взгляд на монитор, клиент сообщает, что ты печатаешь. Печатаешь - значит еще жив. Это все, что мне нужно знать.
Буквы. Я преобразую странные значки в слова и мне больно. Больно тебе, и ты бьешь меня через сеть. Да лучше бы ты двоичным кодом писал...
И я не знаю, что отвечать.
Удержать, во что бы что ни было удержать!!!
Я не понимаю, зачем я это делаю. Я беру перочинный нож со стола и режу кожу на запястье.
Улыбайся только своим.
А потом сижу и тупо пялюсь на кровь.
Дибил.
Что мне делать теперь?
Больно. Вот теперь по-настоящему, реально больно. Кровь капает на клавиатуру.
Блядь.
Я слизываю кровь с запястья.
Я пишу тебе, пытаясь отговорить.
Я стираю то, что написал.
Я желаю тебе удачи.
Мне больно. Мне все равно.
Я выключаю аську. Я улыбаюсь.