Сессию я закрыла все-таки с одной "удовл". Веселый экзаменационный денек получился. Не ела ничего с самого утра. Весь день с 10и утра и до 7и30и вечера простояла в корридоре. Выкурила (без всякого удовольствия) одну сигарету, каюсь. Ну и отвечать меня вызвали предпоследней. Завалили вопросами не по теме... ну и, короче, ну ее к черту! Не смотря ни на что, я была рада, что весь день прообщалась с друзьями. И в итоге, только умилялась комичности ситуации "прождать весь день и сдать на удовл., который она ставила, всем желающим и невыдержавшим ожидание, на халяву". Да жалела, пока топала домой, что нет зажигалки, и нельзя зажечь ни один из бингальских огоньков, подареных Каринкой. 

Ночью Антошка читал мне свое письмо... правда - это такая разновидность боли... Она ядовитым лезвием вонзается прямо в сердце. Этот яд отравляет душу, сердце, мозг... медленно капая где-то внутри тебя... сочась по венам... Это настолько невыносимо, что ты не можешь кричать, не можешь сказать ни слова... Ты просто сидишь и наблюдаешь за тем, как этот яд сжигает все твои чувства.  Порой представляя себя гребаной русалочкой, для которой каждый шаг был болью... и не вскрикнуть... Чистая правда - больнее сокрытой правды... но последняя, лишь только скинув маску, убивает все. сразу и навсегда.  

Странно. Для меня всегда нормалным было понимать, что я чувствую... перелить эти чувства на бумагу, или искренне поделиться ими с кем-то... проплакать несколько часов, почувствовать чистую боль каждой частичкой души и тела... освободиться от нее и жить... 

Я почти совсем не могу плакать. Не могу говорить о том что на самом деле чувствую.

Не могу, иногда потому что... не понимаю, что чувствую.   

Иногда я просто вру. потому что во первых, плевать, что я чувствую. во-вторых... так забавно врать! ты что-то говоришь, а внутенний голос кричит "это ложь!", и ты, ехидно улыбаясь, говоришь: "знаю..."  

Иногда просто не хочу ничего говорить. Не вижу смысла в том, что бы "кольнуть по больней. еще сильнее дать сдачи". Что толку тратить себя на мелочи, показывая, как тебя ранит чужое слово? Хотя взгляд, зараза выдает... было забавно, когда сегодня Антошка по моему взгляду практически дословно угадал то, о чем я промолчала. 

Хотя, молчу я, как всамделешная партизанка, очень о многом... Не все прочитаешь во взгляде, в резком движении... Но ни о чем говорить я не стану. всему свое время.