...и с каждой минутой становится всё хуже и хуже: туже затягиваются ледяные ремни на шее, крепче зажимаются глаза, пытаясь убрать куда-то эту глупую боль в затылке. Металлическим звоном в ушах отскакивает от грязных окон шум проезжающих внизу машин, а на столе бесполезно пылятся таблетки от кашля.
Смысл написанного/прочитанного/услышанного/увиденного/нашептанного/наигранного/пр. не имеет никакого значения в эту самую минуту. И реакция читающих это тоже не важна. Поэтому могу позволить себе писать всякую чушь, прозрачную и мутную одновременно, тонкую и вязкую. А ещё кто-то это называет депрессией.

offline