Настроение сейчас - спину ломит, голова болит.

Черт! Где новая экспрессия?! Где новые песни?! Новое звучание?! Где все, что еще совсем недавно было?! Я тону, мать вашу, и ни одна морда не имеет жедания меня вытащить из этой кучи дерьма!
Как-то меня спрашивали, что я люблю и что ненавижу. На все это у меня один ответ - музыка. Почему? Да потому, что это все, чем я живу, я кончаю от звуков драйвового соляка, сердце бьется в ритм с барабанами. Ты не здесь, ты там, вместе с волнами звуков, ты в текстах своих песен. Но, блядь, эта музыка, она рушит все мечты, с каждой новой песней и ступенью к славе тебе предстоит все больше искушаться: поклонники, выпивка, женщины, секс, доступный кайф и снова выпивка. Ты должен противостоять всему этому, должен выбрать музыку популярносте! Я не смог, теперь я тону. В киллограммах порошка, литрах спиртного, в свете прожекторов многотысячных залов. И при этом я сам себе говорил, в самом начале пути,что нет, не стану уподобляться рок звездам, я выберу музыку, не славу, музыку! Хотя... многие звезды пытались точно так же себя убедить... И что? Передоз, сердечный приступ, самоубийство, тюрьма... Не многие вышли из рока чистыми и сухими.
А звучание? Где новые мелодии? пишем то же, что и год назад. За весь этот период ни одного нового альбома, лишь выступления, тысячные залы, запах алкоголя, секса и наркотиков.
Вы что же, и вправду думаете, что звездой быть легко?! Да нихуя подобного! Ты поднимаешься по ступеням: за песней - песня, за хитом - обязательно хит. НЕт хитов = нет славы. И каждый раз необходимо что-то новое. Ты поднимаешься до упора по этой лестнице, но там нет прямой дороги к счастливому творчеству... там пропасть. Если ты желаешь быть популярным, ты, блядь, должен зубами цепляться за край обрыва, каждый раз стараться устоять на острие иглы. Я же падаю вниз. Может быть я еще смогу зацепиться за удачу, но нужны хиты.
За последние пол года не сделано ни одной хорошей песни, все полнейшее говно. Кайф, во всем виноват кайф. Я и сейчас пишу все это обдолбанным, по крайней мере могу еще хоть что-то соображать. Это уже ненадолго. Не можешь взорвать зал - зал разорвет тебя.
Я умру, как и половина рок-героев. Я даже могу представить себе свою смерть: окровавленный нос припудрен кокаином, кругом бутылки виски, водки и пива, по полу рассыпан кокаин, еще остались дорожки на столике. Спящие жизни. Мертвая музыка. Так умирает большинство таких как мы, столь попсовой смертью.
Звезда рок-н-ролла должна умереть.