я б притащила в дом охапку желтых листьев,
и засыпала б в них, сырых, забыв о теплоте постели,
чтоб откровения в моей распахнутой ладони
скользили вдоль глубоких линий жизни.
чтоб волосы мои пропахли сизым ветром,
таким осенним, безнадежно пряным,
холодным, мокрым, желтым листопадом,
октябрь замыкая в межреберье.
и каждый импульс в каждой нервной клетке
пускай напоминает о свободе ночи,
о тишине, спокойствии смиренья,
о пустоте, которая, казалось бы, не вечна.