Кто знает, что такое больной, вернее заболевший мужчина в доме, тот меня поймет. О боги, боги мои, как же красиво они болеют. Какие трагические у них лица. Вчера меня постигло несчастье, где-то схватил простуду мой муж, кормилец, надежда и опора. Застала его в нагромождении подушек, под двумя одеялами. Сразу бросилась спасать, натирать, капать в нос, вздыхая, подносить лекарства (С) Он принимал у меня из рук очередное зелье (липовый чай с медом, микстуру от кашля) дрожащими руками, не глядя на меня, с трудом приподнимая голову. Столбик термометра, извлеченного из подмышки показывал 36,8. Но шоу продолжалось. Несметное количество раз я заваривала чайник, пару раз надевала и снимала шерстяные носки и свитер (сними-ка Елдырин с меня пальто... опять классикой навеяно). Всю ночь я слышала надрывнй кашель, перемежавшийся с матерным шепотом. Утром все повториось, только в укоренной перемотке - торопилась на работу. И вот, когда уже в пальто, наклонилась и чмокнула в небритую и липкую от пота щеку, он протянул руку и голосом умирающего простонал: "Пульт..." :))))