…И вставив в основание черепа шунт, я ухожу от реальности. Где-то там, в переплетении нейронных связей, за сетью миелиновых волокон есть что-то, есть тайна, раз за разом спасающая мой разум от медленного гниения в сером осеннем небе.
Рукой касаясь давно остывшей кружки чая, не ощущая ни тепла, ни шероховатости керамики, ни липкой поверхности стекла, покрывающего мой, некогда рабочий, стол. Мной владеют другие ощущения. Тепло желанного тела, руки, обнимающие меня за плечи, неизменный запах корицы, витающий в красном светящемся воздухе.
Я не псих. Человеку свойственно стремление к удовольствию. Я пытаюсь найти в виртуальности то, чего никогда не найти под струями реального холодного дождя.
Улыбка, согревающий взгляд, ладони, скользящие по моей спине – на миг это заставляет забыть о внутренней зиме… ядерной зиме. Но все не то… И комната с запахом корицы, и теплый красный свет, и скомканная простыня, и часы виртуальности в виртуальности смазываются, искрят и расплываются тошнотворными зелеными пятнами.
Я отключаю шунт.
Мое детище, оно, увы, несовершенно, и я никак не могу снять это ограничение по времени… Как найти любовь за 3 часа? Похоже на название глупой комедии, какие каждый месяц всплывают на покрытых оспинами белых экранах помпезных городов.
И чай опять остыл…
На стекле капли. Опять накрапывает дождь… В свое время писались рассказы, о ней и Вечном, который когда-то ушел и не вернулся. А Вечный любил розы. Красные розы, на длинном шипастом стебле, такие, какие люблю я. Но он ушел, а она плакала под осенним окном, потому что они никогда не были знакомы.
Я смотрю за окно. И мне грезится, что влажное небо, играя пикселями, пишет мне: «Остынь». А я рисую на запотевшем стекле смайлик. «Псих». Может, и псих. «Психоанализ?» Пожалуй, да. «Зачем тебе это?». Усмехаюсь. Ты и сам все знаешь, ничего, что я на «ты»? Виртуальность забрала у меня то, что отвергалось, но безнадежно искалось много-много лет. Я не кокаинщик, я не принимаю ЛСД, не рассасываю марки, я даже водку не пью… Я просто ищу свою любовь в виртуальности. Чтобы забрать и вернуть ее в этот промозглый осенний вечер.
После работы с шунтом, мне снятся удивительные сны, и порой я перестаю осознавать, сплю я, или шунт подключен. Среди скопища виртуальных борделей (ну и кто вам сказал, что те миры программируются нашим сознанием? Может быть, чьим-то, но явно не нашим. Они уже созданы. Кем-то, чем-то. И похожи на Москву), почему меня в них постоянно закидывает, кстати? Среди кофеен с японскими цветами на стенах, прокуренных элитных вокзалов, с запахом вишневого табака, где никогда не лежали стада бомжей, я брожу и ищу кого-то. И, казалось бы, в каждом соседнем переулке, в тени стоит этот кто-то и ждет, когда наши руки соприкоснутся. А я иду на это тепло, на этот запах, я протягиваю руку и вот, почти касаюсь… но… мир или подергивается зеленой пеленой, или я просыпаюсь в пустой квартире…
Какая разница: сны, шунт, реальность, если поиски безуспешны, если страх видеть черные проемы дверей в пустой квартире выносит сознание, если чай так закономерно остывает на липком столе, если рассказы, что я пишу утром замерзшими руками, похожи на те, что уже написаны мною в 14 лет?
Я очень люблю запах корицы… и шоколад, а еще – запах твоего тела.
Я хочу верить в хеппи-энды. В этом мире возможно все, осталось поверить в то, что эта фраза работает и под этим серым осенним небом.
А шунт… Я, пожалуй, лучше приму ванну.

27.09.2009