В колонках играет - Шопен - "Баллада №1"
Настроение сейчас - -24

Помещаю себя фигуркой на доску. Играю в шахматы.
Время точками, время в клочья
Какая осень, такой в душе ветер
Чья-то смерть как пружина, других нет импульсов,
Спусковым крючком катапультой ключиком
Дохлым эхо, отголоском, хрустом
Голова как горшок для мыслей
Угольки по полу, веером беспорядочно
В мире существуют только два вектора. Один – в жизнь. Другой – в смерть.
Оба верны. У обоих свои поклонники, адепты верные, смех и покойники.
Чувство юмора – дешевая самозащита от горечи пафоса
На двух полюсах. Не понимая противника. Не желая драться
В разных координатах существуя.
Творчество с позитивом, творчество с негативом. Оба пути верны и это страшно
Пружина расжимается выбивая меня в строчки, хаос смыслов, букв плевочки
Поэт-эпатажник, поэт-смертник, поэт-юморист, салют депрессии
Редактирование, цитирование, экран, плоскости, ровное поле для игры в слова
Хамелеоны мы, ты да я
Слова это просто слова
Выверну наизнанку тело, всего себя, стошнит желчью, клавиатурой сонаты
Я выбиваю надпись черную, эпитафию красоте и верности слову, на надгробной белой плите. Это графика. Графика этого мира. Безнадежного, но совершенного. Полного бесконечно-прекрасных образов и до тошноты заученных штампов.
Даже сны стали слишком реальными. Все фантазии шавками тявкающими кружатся около быта.
Кто нажрался жизни досыта,
……………………………….того тянет ею блевать.