У этих девочек на губах блестки и сахарная пудра, а в волосы вплетена фольга. У них ярко-алые щеки, безупречные по своей выразительности, уже ставшие профессиональными улыбки и ресницы до бровей. Они снимают их на ночь, чтобы те не рассыпались. У них талии толщиной с мою руку и длинные-длинные ноги, у них богатые "папочки", с которыми они спят, и они носят с собой пудру. Они не плачут на улицах и тщательно пилят ногти с интервалом каждые пять минут. Смеются только на публике и демонстративно смотрят в витрины магазинов. Они не курят, не ругаются матом, не болеют и каждый месяц ходят к парикмахеру. Это становится работой.
А мне работать и общаться с ними за руку.
О, боже, пусть никто из меня окружающих даже не пытается предположить, что я завидую. Я с детства боялась стать такой же, как они. Я боялась стать такой же, как эти куклы, у которых настоящие волосы, нежные руки, дорогие духи и одежда с лейблами на груди. Кстати, даже если данный опознавательный знак у них можно только мазать зеленкой по вечерам, они гордо его выпячивают в лицо прохожим. боже, нет. Мне могло только в кошмарах сниться, что я бегу на открытие нового магазина\клуба, марки\канализационного люка. Мне совершенно все равно, сколько у кого чего, сколько кто куда кому и почему она встала так, а не иначе. От меня тоже вкусно пахнет. У меня пушистые волосы, трезвый по утрам взгляд и бело-нежные, все в порезах, руки. Но крашусь я в транспорте по дороге куда-то, и на сборы утром трачу полчаса и ногти крашу черным лаком, просто потому, что не делаю из этого ритуал, просто потому, что не хочу быть. Как они, как миллиарды их заменяющих, как те, кому они нравятся и кто нравится им. Нетнетнет, они меня не раздражают. Не бесят, не выводят. И не срываюсь я на ***** и *****, на ***** только за то, что каждый день они перекрашивают ногти. Что каждое утро тратят на макияж ровно три часа. Что каждые полчаса смотрятся в зеркало. Что разбрасывают по всему дому лифчики и колготки. Не обращаю на это внимание, стараюсь не обращать, держусь. Не потому, что кого-то я да, а кого-то я нет. А потому, что за спиной у этих самых ***** и ***** нет ключиков, потому что они живые, живые и дышащие, с их щек не сыпется побелка, и это не их работа. Они думают не одинаково и не ходят в туалет по пять-шесть человек.
Как пошло. А ведь написать-то я хотела как всегда о любви и наркотиках. Shit.