Коробочное вино, 10 стаканчиков. Нас немного, и кажется, что мы из разных миров. Может, только мне так кажется… Вино-косяк по кругу. Наблюдаю. Некомфортно.
На ступеньках.
Здесь душно.
Ссора.
Мне не нравится, как я себя веду, но остановиться не могу.
Мне кажется, моя одежда пахнет планом. Мне кажется, что всё вокруг, всё что есть – это густой дым дудки. Он шумно затягивается рядом со мной и выпускает из себя клуб матового воздуха. Я поворачиваюсь, повожу бровью.
Ответить на вопрос: что со мной? Не могу. Мне здесь плохо. Среди этих зелёных стен я больше ни капли не мудрая. И страшно…я не могу ответить на вопрос почему. А ещё страшно, что это не единственный вопрос, на который я не могу ответить.
Он вновь затягивается и выпускает дым. То же делают ещё 5 обладателей широких штанов и рассеянного взгляда. За что я его люблю? Нет, явно не за это. За многое другое, только не за это.
Я опускаю голову на колени и включаю попсу, и плевать, что обо мне подумают фанаты рэпа и культуры в целом. Забылась в музыке.
- Что с тобой?
- Расанова, включи чё-нить нормальное.
В голове мелькает: А что есть нормально? В этой жизни разве есть что-нибудь, что не относительно?
Но я знаю, что ему надо. Включаю трек под загадочным названием «Tribal music». Всем нравится. Угодила.
[699x457]