За столько лет, я понял. Сам по себе человек(особенно касается молодых людей) не способен идти до конца, поставить под угрозу свою жизнь, пожертвова чем-то. Очень мало кто готов рискнуть... Я не готов мне нужна поддержка, стимул, совет... Людей способных дать мне это я не вижу... Вообще людей не вижу рядом. Я всех прогнал, а они и рады были уйти. "Что поэт без боли?". Что тут сказать...
Мама живот болит! иди в школу. Папа зачем жить? Убей себя! Мне плохо я хочу умереть! Вано ты чё паришся? Зачем ей правда? Скажи ей правду! Ты не сделаешь меня счастливым. "молчание"
Слова потеряли смыл для меня... Я знаю зачем я пишу стихи, что бы поговорить с собой... Я читаю стихи и понимаю что со мной.
Глаза закрыты. Я не сплю. Я всё слышу, понимаю. Остаюсь оловянным даже после двенадцати. Нет желания даже после трёх банок.
Сердце умирает! А всем плевать!!!



Не ищите во мне человека. Я его убил... цукенка.