Мне было восемь лет. На дом была задана фотосессия - что-то про любовь.
На улице было начало осени. Каждый раз, когда я выходила из дому, моя джинсовая куртка оказывалась висящей на кусте. Пухловатый мальчик с розовой кожей снимал её оттуда и помогал надеть. Я знала, что он сам же и закидывал её туда, но не собиралась говорить ему, что знаю.
В этот раз отчего-то мне стало противно. Я сунула руки в рукава, которые он так аккуратно и старательно хотел мне помочь надеть. "Как же меня всё это за*бало" - тоскливо матерящаяся восьмилетняя девочка. Не посмотрев на мальчика, я пошла через двор в сторону школы. Мальчик остался позади.
Пока я пересекала двор, моё тело менялось и к концу двора я была сухим морщинистым стариком в инвалидном кресле. В руках у меня был фотоаппарат.
Я вспомнила про фотосессию, заданную на дом - что-то про секс. Перед глазами повис образ мальчика, изо дня в день закидывавшего и снимавшего мою куртку с куста. Сейчас он показался мне наполненным чистотой и невинностью.
В голове старика тут же пронеслась вся будущая фотосессия. Ему очень захотелось сделать из мальчика уке - его согласие вовсе не требовалось.
Я взяла трубку - голос не изменился - и позвонила мальчику. "Приходи к кусту" - сказала я.
Его судьба была решена. Но тут я проснулась.