О таких говорят: «О, как они любили» -
А потом по осени счёт производят в цыплятах,
Когда поэзия на игле, главные герои на героине.
И только Мери-Джейн, казалось, осталась в 60-ых.
Он хранит его фото в забытой на улице книжке,
[среди всех nancy-boy’ев он был самым первым].
У прохожих детей на руках улыбались мишки –
не из плюша – а будто из связок порченых нервов.
Это словно буккроссинг – оставь свою сказку мальчику
– он уже не вернётся, тебе не греть его рук.
Допиши, время есть. И отдай, наконец, верстальщику –
Или просто забудь в «вашем парке» свой ноутбук.
И он будет читать, и плакать, и звать любимым,
И срывать в истерике фото прогулок со стен.
Я хочу, чтобы завтрашним утром он снова проснулся
счастливым,
А в ином варианте – не проснулся совсем.