Не умирай, ландграф...
Густая ночь
Над гробом встала, как над колыбелью...
И обожжёный ржавою купелью,
Дорожный ужас порождает дочь.
Её имя - смерть. Её глаза белы,
В её устах беззвучно бродит имя...
Твоё, ландграф.
И сталь из-под полы
Дурманно бродит ранами косыми...
Её ладони тянутся к теплу,
Её не забыть хрустящий привкус плоти.
И, медленно отцеживая мглу,
Она идёт по следу...
На болоте
Едва горят гулящие огни.
Твой конь, ландграф, покоится в трясине.
Всё кончилось. Чешуйкою брони
Ползёт луна на почерневшей сини.
О чём печаль?
Твоя душа мертва.
Любой герой есть нравственный калека.
Зачем твоя шальна голова
Так льнёт рукой к щербатой плахе века?
Не умирай, ландграф...
Ты слышишь смех?
Ты видишь тех, кто развалился в ложах?
Так пахнет псиной соболиный мех
Заезжих королев с холодной кожей...
Весь смысл игры - не в выборе ферзя.
На дисбаланс меж чёрным и меж белым
Поставить жизнь, как правило, нельзя.
Свою нельзя.
Твою - поставят смело!
Поторопись, уже второй звонок.
На плечк плащ, зализанный ветрами...
И Тьма призывно ластится у ног,
И пыль илюзий в одряхлевшей раме,
И боль...
Тупая, с левой стороны.
Твоя любовь теперь тебя не любит.
Шаг - до обитой войлоком стены...
И дождь но нервам монотонно лупит.
Не умирай, ландграф...
Корявый слог
Скупых доносов ближе к укоризне.
Перешагни
Перелистни листок.
Пусть мир прогнил, а ты устал от жизни.
Но, отражаясь в пламени свечей,
Твоя судьба пригрелась в ожиданье
Насмешливого блеска на Мече,
Хранящем
непонятное
молчанье...

можно поставит на место ландграфа себя, а можно друга, мир или врага. смысл ни капли не измениться... на мой взгляд, это стихотворение - истина и тайна одновременно, тайна мироздания и игры под названьем - жизнь...
[699x623]