Мысли похожи на огромный ком, в котором все находится в сплющенном, исковерканном состоянии. Ком катится, вовлекая в себя все новые частицы, но неизменно деформируя их, подминая под себя. Только схватившись за новую мысль, такую нетронутую, чистую...грубо лишаешь ее невинности, примешивая к остальной массе таких же уже передуманных мыслишек. Мысль живет только до того момента, пока она свежа, а остальное – уже извращение. Когда она еще только начинает сиять на горизонте, мозг, как капризный ребенок, завидя новую игрушку, тянет свою шаловливую ручонку, а заполучив ее, вволю насытившись ею, отправляет в самые глубины к миллиардам надоевших, ненужных.
А я, как извращенный сорокалетний импотент, все возвращаюсь и возвращаюсь к одной излюбленной, уже такой затертой, грязной.. она уже не приносит того удовлетворения, что может подарить юная девственница, но она своей отвратительностью, доводящей до тошноты, заставляет баться в бешеном темпе сердце конченого мазахиста.. она превратилась в копеечную шлюху, так часто я передумывала ее, но только упиваясь ею, я могу снова разбить сердце в кровь. Снова и снова ею, расковыриваю уже затихающую язву. Уже не кровь, а гной она извергает. А мне все мало... и я не смогу бросить эту шлюху, пока он не позволит мне увидеть новую мысль, полную надежды... Но он молчит, и каждый вечер она снова приходит, и каждую ночь мы снова засыпаем вместе...