Выполняю давно данное обещание.
Сегодня,дорогие детишки,мы поговорим о творчестве Георгия Иванова,одного из моих любимых поэтов.А кто будет жевать жвачку или болтать,что крайне неуважительно,получит кувалдой по мизинцам!
Итак.

Родился в имении Студёнки близ Ковно, некогда воспетом Мицкевичем; учился в Петербурге, в Кадетском корпусе. Печататься стал в 1910 году сразу и как поэт и как критик (дебютировал ни много ни мало рецензией на... "Кипарисовый ларец" Анненского). Первая его книга, "Отплытие на о. Цитеру", вышедшая в конце 1911 года - хотя на обложке проставлен 1912 год,- была образцом типичной "ювенилии", от которой в зрелые годы поэт начисто отрекся. Позже вышли его книги "Горница" (1914), ура-патриотический "Памятник славы" (1915), который не спасала даже прекрасная обложка работы Егора Нарбута, наконец, первое издание сборника "Вереск" (1916),- каждая из этих книг рецензировалась старшим другом Г. Иванова, Гумилевым, всегда жестко и всегда благожелательно. В начале 20-х годов Г. Иванов разошелся с первой женой, танцовщицей мейерхольдовского театра Габриэль Тернизьен, и женился на Ирине Одоевцевой, ярко дебютировавшей поэтическим сборником "Двор чудес" (1921). К этому времени Г. Иванов подвел итог всему написанному в России, собрав и пересоставив "ювенилию": написанное до 1914 года - в сборник "Лампада", написанное в 1914-1916 годах - во второе издание сборника "Вереск", и прибавив к ним третий сборник, "Сады", где выступил достаточно ярко. Осенью 1922 года на пароходе он отплыл в Германию, где прожил год, а позже они с Одоевцевой перебрались во Францию: там Г. Иванов провел всю оставшуюся жизнь. В 20-е годы им создан один из самых знаменитых в тогдашней эмиграции поэтических сборников - "Розы" (1931), затем в 1937 году он выпустил "Избранное" - "Отплытие на остров Цитеру" - и замолчал почти на десятилетие, предварив, впрочем, период молчания прекрасной книгой "Распад атома". Затем в его творчестве произошел качественный перелом: большим поэтом Георгия Иванова сделала трагическая безысходность эмиграции, нищета, нехватка воздуха, постоянная боль. Уступая Ходасевичу в чеканности, он выигрывал в человеческой простоте, в скептической исповедальности своей поэзии, все больше и больше подходившей к сюрреализму. После войны он выпустил сборник "Портрет без сходства" (Париж, 1950), через несколько месяцев после его смерти в Нью-Йорке вышла последняя, самая большая книга Иванова: "1943-1958. Стихи". Ему принадлежит также книга мемуаров "Петербургские зимы"; скандальность их была вызвана не лживостью, а именно тем, что поэт рассказал в книге значительно больше того, что хотелось услышать современникам. Георгий Иванов известен также как автор нескольких десятков новелл, неоконченного романа "Третий Рим", очерков и статей о современной литературе.

Прозу писать не буду-очень лень,поэтому ловите поэтические строки:
* * *
Рассказать обо всех мировых дураках,
Что судьбу человечества держат в руках?

Рассказать обо всех мертвецах-подлецах,
Что уходят в историю в светлых венцах?

Для чего?

Тишина под парижским мостом.
И какое мне дело, что будет потом.


А люди? Ну на что мне люди?
Идет мужик, ведет быка.
Сидит торговка: ноги, груди,
Платочек, круглые бока.

Природа? Вот она природа -
То дождь и холод, то жара.
Тоска в любое время года,
Как дребезжанье комара.

Конечно, есть и развлеченья:
Страх бедности, любви мученья,
Искусства сладкий леденец,
Самоубийство, наконец.

* * *
Не о любви прошу, не о весне пою,
Но только ты одна послушай песнь мою.

И разве мог бы я, о, посуди сама,
Взглянуть на этот снег и не сойти с ума.

Обыкновенный день, обыкновенный сад,
Но почему кругом колокола звонят,

И соловьи поют, и на снегу цветы.
О, почему, ответь, или не знаешь ты?

И разве мог бы я, о посуди сама,
В твои глаза взглянуть и не сойти с ума?

Не говорю "поверь", не говорю "услышь",
Но знаю: ты сейчас на тот же снег глядишь,

И за плечом твоим глядит любовь моя
На этот снежный рай, в котором ты и я.
<1922>

* * *

Синий вечер, тихий ветер
И (целуя руки эти)
В небе розовом до края,-
Догорая, умирая...

В небе, розовом до муки,
Плыли птицы или звезды,
И (целуя эти руки)
Было рано или поздно -

В небе, розовом до края,
Тихо кануть в сумрак томный,
Ничего, как жизнь, не зная,
Ничего, как смерть, не помня.

РАЗГОВОР
Грустно! Отчего Вам грустно,
Сердце бедное мое?
Оттого ли, что сегодня
Солнца нет и дождик льет?

Страшно? Отчего Вам страшно,
Бедная моя душа?
Оттого ли, что приходит
Осень, листьями шурша?

— Нет, погода как погода,
Но, наверно, веселей
Биться в смокинге банкира,
Чем скучать в груди твоей.

— Нет, но завтра, как сегодня,
И сегодня, как вчера,
Лучше б я была душою
Танцовщицы в Opera.

— Так нетрудно, так несложно
Нашу вылечить тоску —
Так нетрудно в черный кофе
Всыпать дозу мышьяку.

— Я Вам очень благодарен
За практический совет.
Я не меньше Вас скучаю
Целых двадцать восемь лет.


* * *
Обледенелые миры
Пронизывает боль тупая...
Известны правила игры.
Живи, от них не отступая:
Направо — тьма, налево — свет,
Над ними время и пространство.
Расчисленное постоянство...
А дальше?
Музыка и бред.
Дохнула бездна голубая,
Меж тем и этим — рвется связь,
И обреченный, погибая,
Летит, орбиту огибая,
В метафизическую грязь.

* * *

Голубая речка,
Тихая волна,
Времени утечка
Явственно слышна.
Голубая речка
Обещает мне
Теплое местечко
на холодном дне…


1
Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.

Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

2

Игра судьбы. Игра добра и зла.
Игра ума. Игра воображенья.
«Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья...»

Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.

* * *
Холодно бродить по свету,
Холодней лежать в гробу.
Помни это, помни это,
Не кляни свою судьбу.

Ты еще читаешь Блока,
Ты еще глядишь в окно,
Ты еще не знаешь срока —
Все неясно, все жестоко,
Все навек обречено.

И конечно, жизнь прекрасна,
И конечно, смерть страшна,
Отвратительна, ужасна,
Но всему одна цена.

Помни это, помни это
— Каплю жизни, каплю света...

«Донна Анна! Нет ответа.
Анна, Анна! Тишина».

* * *

Музыка мне больше не нужна.
Музыка мне больше не слышна.

Пусть себе, как черная стена,
К звездам подымается она,

Пусть себе, как черная волна,
Глухо рассыпается она.

Ничего не может изменить,
И не может ничему помочь,

То, что только плачет, и звенит,
И туманит, и уходит в ночь...

* * *
Звезды синеют. Деревья качаются.
Вечер как вечер. Зима как зима.
Все прощено. Ничего не прощается.
Музыка. Тьма.

Все мы герои и все мы изменники,
Всем, одинаково, верим словам.
Что ж, дорогие мои современники,
Весело вам?

* * *
Синеватое облако
(Холодок у виска).
Синеватое облако
И еще облака...

И старинная яблоня
(Может быть, подождать?),
Простодушная яблоня
Зацветает опять.

Все какое-то русское -
(Улыбнись и нажми!).
Это облако узкое,
Словно лодка с детьми.

И особенно синяя
(С первым боем часов...)
Безнадежная линия
Бесконечных лесов.

* * *
Теплый ветер веет с юга,
Умирает человек.
Это вьюга, это вьюга,
Это вьюга крутит снег.

"Пожалей меня, подруга,
Так ужасно умирать!"
Только ветер веет с юга,
Да и слов не разобрать.

- Тот блажен, кто умирает,
Тот блажен, кто обречен,
В миг, когда он все теряет,
Все приобретает он.

"Пожалей меня, подруга!"
И уже ни капли сил.
Теплый ветер веет с юга,
С белых камней и могил.
Заметает быстро вьюга
Все, что в мире ты любил.

* * *
Черная кровь из открытых жил -
И ангел, как птица, крылья сложил...

Это было на слабом, весеннем льду
В девятьсот двадцатом году.

Дай мне руку, иначе я упаду -
Так скользко на этом льду.

Над широкой Невой догорал закат.
Цепенели дворцы, чернели мосты -

Это было тысячу лет назад,
Так давно, что забыла ты.

* * *
Листья падали, падали, падали,
И никто им не мог помешать.
От гниющих цветов, как от падали,
Тяжело становилось дышать.

И неслось светозарной пение
Над плескавшей в тумане рекой,
Обещая в блаженном успении
Отвратительный вечный покой.


* * *
Россия счастие. Россия свет.
А, может быть, России вовсе нет.

И над Невой закат не догорал,
И Пушкин на снегу не умирал,

И нет ни Петербурга, ни Кремля -
Одни снега, снега, поля, поля...

Снега, снега, снега...А ночь долга,
И не растают никогда снега.

Снега, Снега, снега... А ночь темна,
И никогда не кончится она.

Россия тишина. Россия прах.
А, может быть, Россия - только страх.

Веревка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума.

Веревка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.


И ТОЛЬКО ПОПРОБУЙТЕ НИАСИЛИТЬ,ПЧОЛЫ!!!