Больно... Любую болезнь можно было бы пережить, если бы не боль. Она обездвиживает, тормозит мыслительные процессы, оставляя всего одно желание - чтобы это прошло. Чтобы не болело. В минуты, когда боль ненадоллго отступает молишься не пойми кому - подойдите! Пожалейте! Помогите мне! Тупо дрожишь, как подзаборный пес, свернувшись на диване, практически не имея возмоности сменить позу. Отлежала руку? Ничего. ТОлько потерпеть, потерпеть, потерпеть... Не выдержишь, шевельнешься - шарах! - удар, как вилами, в мягкий, беззащиитный живот; эхо удара - в голову, в позвоночник, куда-то в мудреную глубь организма. Нечего было ее жалеть, руку-то. Боль делает зверенышем, заставляет ползти и скулить - люди! Подойдите, погладьте! Я живой еще, я нужный. Позаботьтесь, и я принесу пользу. Мама... Мама, хоть ты? Мама приносит кружку чая - хорошо. Тепло. Боль отступает. Я теперь могу даже сесть. Еще пару глотков - и удасться встать. Надо. Какая сила воли? просто в туалет. Несколько шагов туда - обратно... И снова, на этот раз сидя застает приступ. Очередной, беспощадный приступ все той же боли. Дают на руки Патрика - он теплый, мягкий... Снова просвет, опять могу пошевелиться. С надеждой на телефон - не спешат ли мне на помощь? Не подержат ли за руку? Нет. Глухо. Мысль в постранство: "Помоги, помоги, помоги... Не оставляй меня наедине с болью... Позвони, приезжай, будь рядом". Шмяк. Ну вот, даже Патрик сбежал. Я одна. Слезы. Новый приступ. Надо выжить.