В том, что я дальше напишу, нет ни смысла, ни логики, ни даже особого содержания. А все, блин, весна, ага. Впервые на моей памяти весна реально вштырила прямо в голову, как смесь виски и шампанского на голодный желудок. Внутри моей головы усохли до осени мозги, зато буйным цветом расцвели мечты и надежды. Ага - на чудо. Ибо хочу я только несбыточного и эксклюзивного. Такого, о чем пишут в сказках и самых низкопробных женских книжках. Такого-такого... Ща объясню. Вот представьте, что нравится вам Б. Питт. Или не он - не важно. Допустим, не Ю. Питт, а Н. Саркози. То есть очень-очень нравится, как может нравится только настоящий брутальный публичный мужик настоящей малолетней дурочке. И вот стоишь ты такая в толпе французов, приветствующих лидера своего, а лидер этак вдруг прищурился, в толпу прямо на тебя посмотрел, Карлу свою Бруни оттолкнул и говорит на чистом русском (ибо как настоящая дура французского ты не знаешь, и вообще, это чудо) говорит тебе - "Давай жениться. Развод мне прям завтра оформят, я презилент, мне это устроить - как два пальца об асфальт". Вот такого примерно чуда я хочу. Нереального на самом деле, но же-лааааанного... Эх. Где бы взять лицензию на "Чудо невероятное одна штука"? Я бы тогда... А вот фигушки, не расскажу никому, чего мне вдруг так возжелалось. Примета плохая - про желания рассказывать. Не сбудется.