Вчера было творческое настроение. Строки сами стали складываться, но я не сразу нашла письменные принадлежности, вследствие чего мне пришлось записывать обрывки разрозненных мыслей карандашом на столе. Мне кажется, что этот плод моего безумия наполнен моими чувствами, ощущениями, эмоциями и мыслями. Короче, всем тем, что обычно плавает в моей голове.
Я не знаю свою роль.
Острая шприца иголка
Распыляет в сердце боль.
Мир – театр, а мы актёры…
Я забыла свою роль.
Маски я своей не вижу
И не знаю, кто есть я.
В зеркало смотреть пугаюсь,
Убегаю от себя…
Острая шприца иголка
Распыляет в душу яд.
Лица все под маской скрыты.
Наша жизнь есть маскарад.
А вокруг – веселье, гомон
И смеющийся народ.
И меня все приглашают
В жутковатый хоровод.
Только смех ненатурален,
И веселье всё – мираж.
С ужасом я покидаю
Этот праздный антураж.
Не пробиться сквозь толпу мне
К одиночкам, как и я.
Я останусь здесь навеки…
Буду жить всегда одна.
Как хочу я раствориться
В этой радостной толпе.
С ними слиться, позабыться
И понять, что нужно мне.
Я не знаю, что мне нужно,
Не могу понять, где свет.
Вынуждена с тьмою слиться,
И пути иного нет…
Вновь стою я на развилке,
Подступает снова боль.
Мир – театр, а мы актёры…
Ну и где же моя роль?..
Острая шприца иголка
Распыляет в сердце боль.
Страшно, люди: я на сцене
И не знаю свою роль.