Чувствую себя вымотанной до предела. И даже несколько за него. Стоит вечером лечь спать и почувствовать, что реальность сделала пару робких шагов в сторону. как начинается новый этап жизни "по ту сторону". Последние недели (а может месяцы и годы) мне практически всегда снится один и тот же сон. Навязчивый и прилипчивый, как мухоловка, стоит за него зацепиться и всё, хана, обратно не выбраться.

Меня забрасывает на бесконечное побережье. Узкая полоса пляжа, покрытого мелкой каменной крошкой или очень крупным песком всех оттенков серого, методично облизываемого ленивыми серыми волнами свинцово-тяжелого моря. Маленький городок с досчатыми деревянными строениями, посеревшими от непогоды и морских брызг, населенный такими же серыми просоленными людьми, единственными занятиями которых стала рыбалка и сбор тёмно-медового янтаря, выносимого волнами. Жесткая, как проволока, белесая трава, похожая на осоку - она растрепанными пучками пытается захватить грубые пески, а за ними хвойный лес. Тяжелый, еловый, опустивший от влажности колючие лапы к стволам деревьев. Он тоже пытается взять приступом море, тяжело ступая по холмам, то тут то там выбрасывая огромные корни на поверхность земли. И над всю эту серость с серых небес, по которым голопам несутся тёмные ленты дождевых облаков, взирают черные птицы, кружащиеся над холмами, лесом и пляжем в поиках съедобной мелочи, резкими грубыми криками оповещая мир о своей удаче или разочаровании.

Во сне можно прогуляться куда угодно по собственному желанию, в любом направлении или попытаться поговорить с местыми "жителями". Перебирать на берегу гальку или собрать пригоршню теплых янтарных капелек. Посидеть, прислонившись к огромному шершавому стволу пихты, пахнущему смолой и прелой хвоей или подремать на пружинистой подушке серой осоки. Единственное, что нельзя сделать, находясь там - это проснуться. В такие ночи сознание изо всех сил рвется в реальный мир, такой банальный и привычный. Однако, если даже удается открыть глаза и зафиксировать комнату со всей её обстановкой, подключить привычные мысли, то сон не уходит. Он прячется где-то на грани, остается на дежурстве в ожидании жертвы. И стоит снова закрыть глаза, как снова оказываешься в нем, на том же месте, где сон прервался. Глаза периодически открываются, фиксируя постепенно светлеющее небо за окном и закрываются, роняя разум обратно в серые пустоши.

После таких ночей организм разбит так, будто я не отдыхала ни минуты. А учитывая, что данный "сериал" капитально затянулся и в последнее время стал черезчур регулярным, вымотанность преобрела исключительные масштабы. Сплю на ходу. Делаю всё методом барона Мюнгхаузена, приподняв себя за шкирку, через силу. При этом никакой депрессии не наблюдается, она сдохла от переутомления намного раньше. Очень устала.