Логичный вопрос, который рано или поздно каждый задает мне в аську: "что ты делаешь ночи напролет онлайн?"

У каждого человека есть своё кладбище - знакомых ли, близких, родных, друзей. Возраст измеряется не годами, а могилами. Неактивными телефонами в записной книжке. Песнями, словами, строками, ассоциирующимися с тем. кто их уже никогда не произнесет и не споет. В случайно донесенных ветром, словно ниоткуда, таких знакомых голосах. В силуэтах, которые невозможно догнать в толпе...

Рука не поднимается уничтожить последнюю память, канатный мост между прошлым и настоящим. Взгляд время от времени ищет их номера в списке контактов, подолгу останавливается на них, словно пытаясь пробудить.От них уже давно не осталось ничего, кроме UIN, хистори канули в Лету. Но разум тут бессилен. бесконечное ожидание пробуждения, стоит закрыть глаза,как перед внутренним взором оживают разговоры давно минувших лет. Бегут строки шуток, печалей, советов, такого обыденного и безвозвратно утраченного общения.

Слишком хорошая память - это тоже проклятие. Наверное, когда я попаду в ад, он будет состоять из воспоминаний. Их огненных бичей, полосующих душу до крови. Их кипящих капель, прожигающих насквозь. Мы обречены быть вместе, до самой смерти.

Моей.