Они друг друга любили

Когда были ещё детьми
И часто- часто говорили (заикались что ли?)
Что не забудут этой любви.
Семнадцать (???) лет мальчишке было
В пилоты он пошел служить
Семь лет (????) прошло так незаметно
Двадцать четвёртый пошел ему
И часто- часто писал он письма
Приеду, крепко обниму
Друзья узнали и написали ему письмо (ладно, ладно, молчу про рифму... хотя нет, может она с "небО" должна быть???) 
Издалека они писали,
Со злою шуткою (где, где она? ну хоть какая-то? или она опять, того, с "люблю"??)
Она тебя уже не любит
Зато её я как жизнь люблю
И что мне стоит подняться в небо
И сделать мёртвую петлю.
На высоте 7000 метров (хххде???),
Пропеллер весело жужжал (о-хо-хо, и напевал наверно....)
Так что ж не любит и не надо
И от себя штурвал нажал
Машина к низу (ой, мама моя...), штурвал к себе
Пропеллер резко замолчал
Пилот в крови, с разбитой грудью,
Губами бледными шептал:
Так значит алеба,
Так значит крышка,
Её любил я ещё мальчишкой,
Теперь люблю ещё сильней.
В гробу обитом плюющем (чем-чем, мать его????....),
Мальчишка молодой лежит (старый наверно выглядел бы интереснее, а?),
А перед гробом, на коленях,
Его любимая стоит
Она и плачет, и рыдает (о, да, большая разница, но главное - драматизЪм, товарищщи!),
И слёзы режут ей глаза:
Вернись, вернись, мой милый мальчик,
Всё это сделали друзья.
Друзья его похоронили,
Пропеллер стал ему крестом
И часто ; часто на той могиле,
Девчонка думала о нём.
Погоревав о смерти друга,
Она в пилотницы (вот оно, катарсис, я в нирване!) пошла,
И с самолёта (сверху него что ли?), без парашюта,
На землю прыгнула она.
И вот лежат они в могиле (в той же? раскопали?... и гроб качается хрустальный...),
Пропеллер стал им на двоих (куда стал?)
И часто ; часто на той могиле,
Пилоты думали о них
Они любили друг друга с детства
Когда были ещё детьми
И часто ; часто говорили
Что не забудут этой любви.